Весь день спать. Метаться. Теряться. Удивляться. Срываться.
Ехидно посмеиваться.
Но к ночи... После агрессии. После того как все встает на пути. Все рушится, воздвигается. И за спиною то самое. Мощь. Упругая, кожаная сила.
Он знает, что его ждет за дверью и это не пугает, не удивляет, не обижает. Врывается. Не боится. Рвется куртка на плечах. Кожаным всплеском они разворачиваются и заслоняют свет. Странные черные.
Бей. Ножом по ним, когтями в них, ногами руки ломай, ноги, шею. Думай, что тебе удастся. Отдай свою обиду, отдай свою ярость, бей покуда не останется сил, покуда не вспомнишь, кого бьешь. Рви, мечи, разрушай. Демон желает этого. Он не покажет тебе глаз до самого конца, пока все вокруг не будет замазано кровью, пока ты не оглохнешь от хруста костей, пока не плюнешь, пока не решишь что это не то, пока тебе не покажется, что все рухнуло. Отвернешься. Пожмешь плечами. Зачем ты вообще в этом доме? Это ведь и не демон вовсе. Демоны так просто не подыхают. Да еще и как простые люди...
Шипение. Хрип.
Раздражение в твоих плечах.
Но в воздухе смех. Тихий, безумный. Вновь хруст. Бойся, он танцует. Каплями крови со стен. Они отрываются, переливаются и смеются в воздухе, вздрагивая, закручиваясь. В них вспыхивает огонь. Красный, золотой, свободный. И эти глаза вновь раскрываются, смотрят, видят. Он слышит, чувствует, знает. Что нужно. Что не нужно. Что должно быть и как не должно. Что он сделал не так. Что сделает так. Знает, что его заставляет улыбаться, оживать, дышать и плевать на все что не важно.
В водовороте крови они вновь раскрываются, разрывают алый поток. Когти золотые. Они уходят под кожу янтарной паутиной по рукам вверх к шее, подбородку, губам, глазам и в них сила. И он протягивает их к нему. Потому что крылья, в которых бежит золото, могут греть, соревнуясь с солнцем. Он усмехается, Потому что ему не удастся. Потому что к двери за его спиной не добраться. Можно лишь в окно, но только с ним. Можно лишь по пальцам. К сердцу.
Ножи, клыки, зубы, слова...
Последнее - прах.
Но это можно чувствовать. В это можно окунаться. Можно заворачиваться, будто в плед. Ни капли не осталось на стенах.
- Если ты хочешь покрасить стены в красный нужно использовать кровь наших врагов.
Ни слова демон о себе не скажет. Потому что говорить хочет о нем. Крылья эти разворачиваются для того, кто в доме. Демон, зверь, человек. Который всего лишь человек и поэтому по-настоящему опасен. Тем что не подвластен логике. Тем что когти касаются волос уверенно и боли не боятся. Тем, что хватают его нежно и сильно. И что в этом его настоящая сила. Видеть, что важно.
Ехидно посмеиваться.
Но к ночи... После агрессии. После того как все встает на пути. Все рушится, воздвигается. И за спиною то самое. Мощь. Упругая, кожаная сила.
Он знает, что его ждет за дверью и это не пугает, не удивляет, не обижает. Врывается. Не боится. Рвется куртка на плечах. Кожаным всплеском они разворачиваются и заслоняют свет. Странные черные.
Бей. Ножом по ним, когтями в них, ногами руки ломай, ноги, шею. Думай, что тебе удастся. Отдай свою обиду, отдай свою ярость, бей покуда не останется сил, покуда не вспомнишь, кого бьешь. Рви, мечи, разрушай. Демон желает этого. Он не покажет тебе глаз до самого конца, пока все вокруг не будет замазано кровью, пока ты не оглохнешь от хруста костей, пока не плюнешь, пока не решишь что это не то, пока тебе не покажется, что все рухнуло. Отвернешься. Пожмешь плечами. Зачем ты вообще в этом доме? Это ведь и не демон вовсе. Демоны так просто не подыхают. Да еще и как простые люди...
Шипение. Хрип.
Раздражение в твоих плечах.
Но в воздухе смех. Тихий, безумный. Вновь хруст. Бойся, он танцует. Каплями крови со стен. Они отрываются, переливаются и смеются в воздухе, вздрагивая, закручиваясь. В них вспыхивает огонь. Красный, золотой, свободный. И эти глаза вновь раскрываются, смотрят, видят. Он слышит, чувствует, знает. Что нужно. Что не нужно. Что должно быть и как не должно. Что он сделал не так. Что сделает так. Знает, что его заставляет улыбаться, оживать, дышать и плевать на все что не важно.
В водовороте крови они вновь раскрываются, разрывают алый поток. Когти золотые. Они уходят под кожу янтарной паутиной по рукам вверх к шее, подбородку, губам, глазам и в них сила. И он протягивает их к нему. Потому что крылья, в которых бежит золото, могут греть, соревнуясь с солнцем. Он усмехается, Потому что ему не удастся. Потому что к двери за его спиной не добраться. Можно лишь в окно, но только с ним. Можно лишь по пальцам. К сердцу.
Ножи, клыки, зубы, слова...
Последнее - прах.
Но это можно чувствовать. В это можно окунаться. Можно заворачиваться, будто в плед. Ни капли не осталось на стенах.
- Если ты хочешь покрасить стены в красный нужно использовать кровь наших врагов.
Ни слова демон о себе не скажет. Потому что говорить хочет о нем. Крылья эти разворачиваются для того, кто в доме. Демон, зверь, человек. Который всего лишь человек и поэтому по-настоящему опасен. Тем что не подвластен логике. Тем что когти касаются волос уверенно и боли не боятся. Тем, что хватают его нежно и сильно. И что в этом его настоящая сила. Видеть, что важно.